Tage fünfundsiebzig bis achtzig: A Present to Stay Present in the City

Dublin, Dublin–Cherbourg–Paris–Mulhouse–Baden

Eine Nacht allein im Hostel, da Hansj noch in den Wicklow Mountains unterwegs war. Und ja: wirklich allein. Denn das Dreierzimmer, das ich noch ergattern konnte, hatte ich tatsächlich für mich allein. Ich fand das eine ganz nette Abwechslung. Allerdings: So richtig geniessen konnte ich dann doch wieder nicht, weil ich ja nicht wirklich wusste, ob dann da doch noch irgendwann mitten in der Nacht eine betrunkene Seele hineinstürchelt. Es stürchelte niemand.

Den folgenden Tag verbrachte ich mit gediegenem Nichtstun – nach dem Besuch des Guinness-Museums.

Eine sehr gekonnt hingeklotzte Promo-PR-Show eigentlich. Aber eben: wirklich sehr gekonnt. In einem alten, riesigen Produktionsgebäude der Guinness Brewery zieht sich die Ausstellung über fünf Stockwerke hin – am Schluss, im sechsten (oder sogar siebten?) Geschoss gibts dann noch ein Probier-Pint. Gratis. Respektive: im recht stattlichen Eintrittspreis halt einfach inbegriffen.

Guinness wurde gegründet von Arthur Guinness – schon eine ganze Weile her – im Jahre 1759. Gemäss den Urkunden unterschrieb Arthur Guinness einen 9000-Jahre-Vertrag über £45 pro Jahr. Die Brauerei wuchs schnell, im Jahre 2011 wurden 850‘000‘000 Liter produziert. Daneben besitzt Guinness unter dem Konzernnamen Diageo noch unzählige andere Bier- und andere Getränkemarken, unter anderem eine ganze Reihe Distlleries in Schottland (Oban, Talisker, Dalwhinnie, Highland Park etc. etc.) – und auch Johnny Walker ist Diageo.

Am letzten Abend, den wir im Temple-Bar-Quartier einaperölten, liess es uns Hansj gutgehen, da er mich nochmals in die Kirche einlud. 

Am nächsten Morgen, der Hansj schlief noch friedlich, genehmigte ich mir einen Pülverli-Kafi mit exzellentem Mischverhältnis, exquisitem aromaschonenden Granulat optimalster Grösse, idealer Brühtemperatur und einer wohldosierten Portion Zucker. So ist das Zeug wenigstens halbwegs trinkbar. Dann riefen sie mich zur Reception. Ob ich einer der beiden mit den Velos sei. – Ja, ob wir es wohl an einen dummen Ort gestellt hätten? – Weil, die Sache sei eben die: Eines sei weg. – Weg? – Ja. Gestohlen. Polizei sei alarmiert.

Natürlich nahmen sie nicht meines. Das verstanden sie wohl nicht wirklich. Hansjs Velo ist da viel selbsterklärender. Und es stand auch näher am Geländer.

Ich weckte Hansj, der im Halbschlaf mal noch ganz gefasst die Neuigkeiten aufnahm und mich zurück nach unten begleitete.

Sie zeigten uns den Mitschnitt des Diebstahls – die Überwachunskamera hatte funktioniert. Zu viert. Eine Sache von zwei Minuten, ohne den Innenhof zu betreten, hievten sie das Velo samt der einen Tasche raus. Die andere – die mit den Kleidern – hatten sie schon aufgeschnitten und dann liegen gelassen. Campingausrüstung war jedenfalls weg. Und das in der allerletzten Nacht vor der Heimreise. Echt jetzt?

Um etwa elf Uhr kam die Polizei, Hansj gab den Preis der mitgeführten Campingartikel auf drei Stellen hinter dem Komma genau an – ich konnte ihn grad noch bremsen, das Gewicht auch noch mitzuteilen auf Zehntelgramm genau.

Danach war fertig Gelassenheit. Und Hansj hatte ganz übel schlechte Laune. 

Einziger Trost: Es geschah nicht am helllichten Tage, aber in der allerletzten Nacht. Und eigentlich brauchten wir die Velos nicht mehr – für die Reise jedenfalls nicht mehr. Und: Hansj musste nun sein Velo nicht mehr in den Zug verladen. 

Zur Fähre durfte er dann das Taxi besteigen, während ich die sieben Kilometer zum Port of Dublin unter meine Nevi-Räder nahm. Und beim Hafen stand sie dann, die Mauer namens W. B. Yeats, unsere Fähre halt. Ein Riesending. 

Mein Velo stellte ich in den Bauch des Schiffs, da drin hätte eine ganze Velofabrik Platz gehabt.

Und dann hoch zur Kabine. Mit Fenster. Mit Fernseher (für den Fall, dass es dunkel sein würde). WC, Dusche. Und die Kneipe für das Znacht einfach einen oder zwei Stöcke höher. Nicht ganz so gemütlich wie alle die Pubs. Aber ganz nett.

Wir waren müde, hatten so viel gesehen in den letzten Wochen, Hansj noch Entwicklungshilfe geleistet mit dem Überlassen des Velos, darum waren wir dann auch früh in unserer Koje und schliefen durch und träumten von Inseln, Häfen und Causeways, von Midges und Schafen, von Wiesen und Klippen, von Whisky und Bier, Seafood und Haggis, von den steilsten Auffahrten, den rasantesten Abfahrten und den coolsten Kurven, den schönsten Pubs und den malerischsten Zeltplätzen, von zu schwach geratenem Kaffee (oder ist es einfach ein übler Schwarztee?), von Sonnenuntergängen und einem -aufgang, von Rücken- und Gegenwind, von Kolonnen von Wohnmobilen, von Distilleries, von unruhigen Hostel-Nächten, von einsamen Buchten, spiegelglattem Wasser, hohen Wellen, von lauen Lüftchen und stürmischen Nächten, von kühlem, nassem Gras und warmem Zmorgekafi mit Porridge dazu, von . . . Und auf einmal war es Morgen.